/ EL ORO DE FAMATINA /

(Obra de teatro sobre la vida de Bernardino Rivadavia en el exilio, en Colonia del Sacramento, 1837. Rivadavia fue presidente desde febrero 1826 a junio 1827)

PERSONAJES:

1. Bernardino Rivadavia, 1836-1837
2. La vieja actriz hoy cherinola (la “Chonga” Olga Ponce)
3. Ventura, vieja criada
4. El padre Adán
5. Martín Rivadavia, el hijo menor

ACTO 1

Ambiente decadente de la sala de lo que fue una fastuosa mansión. Con ménsulas doradas, capiteles, cortinas de brocado, detalles de un paño de pared hechos en telgopor y colgantes de la parrilla bastarán para insinuar las glorias pasadas del salón hoy derruido. Una gotera insistente caerá como si fuese el péndulo de un reloj que marca el ritmo de la decadencia. Las sillas y el poco mobiliario costroso dejarán ver que la penuria económica ronda a los habitantes. El fondo debe diseñar alguna forma de infinito prolongándose hacia el más allá si fuese necesario.

No se requieren recursos fastuosos ni los necesitamos, bastará con agitar la imaginación del visualizador de la obra para conseguir efectos casi mágicos. La decadencia siempre es un modo fantástico de ver el derrumbe propio de todo ser humano que se encamina lentamente a la muerte por más felicidad que consiga acumular durante la vida.

Hay una música obsesiva cuando se inicia, algo que fue un minué pero tan deformado como si lo tocase en un teclado de un piano desafinado alguien absolutamente indigno de la música, como yo.

Olga viste de un modo algo estrafalario, aún para la época de 1830: sombrero con plumas vistosas, flores, tules, abalorios; ropa de seda negra, boa de marabúes y su risa quiebra cualquier intento de solemnidad. La sala donde conversan tiene aspecto desolado: el mobiliario es viejo, desvencijado, polvoriento; el mantel de la mesa está roído, hay libros desparramados, trastos a medio cubrir con lienzos y telas bastas, gotea rítmicamente agua en una palangana. Rivadavia mantiene el porte orgulloso de quien cree en sí mismo a pesar de todo, habla como si estuviese diciendo un discurso ante una asamblea solemne, ríe discretamente con su vieja amiga, mientras sorbe una bebida que ambos comparten.

Rivadavia:             No conviene decir la verdad ante la servidumbre, amiga.

Olga:                     No me interesa tratarlos de igual a igual.

Rivadavia:             Vamos a fingir desvaríos cuando entre la criada, es mujer malevolente con la lengua, siempre esculcando entre las sombras y no hay que olvidar que las paredes tienen oídos en el Virreinato.

Olga:                     Por mí, se quedarían mudas, no pienso hablar con esas negras.

Rivadavia:             …Mal necesario…

Olga:                     Eso lo sabrán en las casas y los despachos; en el teatro todos los del elenco son males necesarios. ¡Hay que ver la de ínfulas que tienen esas mulaticas como la Amparito! Una vez le dimos el papel de Cleopatra y ya se viene creyendo reina del Nilo… (Ríen)

Rivadavia:   ¿…y que disputan por ella Julio César y Marco Antonio? (Ríen y festejan todo con hilaridad)

Olga:           ¡Ni más ni menos! No sabe fregarse el talón y se cree la futura emperatriz de Roma.

Rivadavia:   ¿De dónde trajiste esa farándula? (Riéndose, se nota que lo divierte esa gente, que disfruta pensándolos)

Olga:           De aquí y de allá, quien no era caribeño era de Francia, de Escocia… pero a las extranjeras había que enseñarle palabra por palabra. El castellano es un idioma maldito, Bernardino. Tiene tantas complicaciones y una no es la academia de lenguas…

Rivadavia:             A pesar del entrenamiento, digamos.

Olga:           (Reacciona como quien oye una indirecta) Siempre sospechaste que mi casa de comedias era un congal.

Rivadavia:   Bueno, no pongamos nombres brutales. Quien dice congal dice mancebía, dice lupanar, dice jarana y un liberal no se anda metiendo en las camas ajenas. Hagan lo que quieran con sus cuerpos.

Olga:           ¿Y el alma?, ¿dónde la dejamos?

Rivadavia:             ¡Qué sé yo, no soy el obispo, che! Soy el Presidente de las Provincias Unidas y no me ando metiendo en puteríos.

Olga:           (Se pone de pie) ¡Más respeto con esta dama a quien hasta el padre Castañeda llamó “Faro de las artes”!

Rivadavia:             No me hables de ese eunuco franciscano. 

Olga:                    ¿Por qué te detestaba tanto?

Rivadavia:            El orden público es como tu teatro, todos creen saber la letra de la obra y cuando aparece el director nadie obedece. La Iglesia pensaba que yo tenía el deber de custodiar los valores cristianos.

Olga:                    ¿Y no es así?

Rivadavia:             El gobierno debe atender a la máxima felicidad con el mínimo de dolor, ¿se entiende?

Olga:                    No.

Rivadavia:             (Vuelve a encenderse el fuego del viejo funcionario liberal) ¿Por qué obligar a la gente a militar en el papismo o defender a los hugonotes? No, que cada iglesia cuide su rebaño, el gobierno no se puede ocupar de esas cuestiones doctrinales; siempre en riñas como comadres… (hace gesto de fastidio) No… fuera todo eso.

Olga:                     ¿Eso hace un gobierno?

Rivadavia:             Los hombres del gobierno somos como el dios Jano, con dos caras, una privada y otra pública que sólo muestra lo que conviene.

Olga:                    ¿Y a eso le llaman poder? ¡Están obligados a hacer teatro entonces! (Clima de disputa siempre tenso)

Rivadavia:             Muchas veces un gobierno debe hacer lo que no quiere y no hacer lo que quiere. ¿Creías que éramos omnipotentes?

Olga:                     ¿Y eso es el poder? (Se pone de pie como dominando la situación y camina en torno) ¿Ves, por qué conviene hacer teatro? En mi casa nadie tiene otro deseo que el mío. Siempre pensé que todo el gobierno es una farsa. Perdón por lo que te pueda ofender.

Rivadavia:             Ustedes encienden las luces y nosotros en el gobierno estamos detrás de la escena. Pero sigamos… ¿gustaría una copita de jerez, madame?

Olga:                     Uy, cuánta amabilidad. Acepto

(...)